Alta, ick sach dir, der Mampe, wa – dit is ’ne Marke für sich!
Der rennt immer mit so’m Hertha-Fischerhut rum, egal ob 35 Grad im Schatten oder Schneesturm wie in ’nem russischen Katastrophenfilm. Siehste den, denkste erst: „Oha, der will gleich ins Stadion.“ Aber nö, der sitzt im Café, kippt sich ’n Bier rein, pafft dabei ’ne Fluppe, und nebenbei telefoniert der wie so’n Investmenthai aus’m 90er-Jahre-Film.
Der redet über Deals, als würd er gleich den BER an Elon Musk verscheuern, aber steht dabei am Stehtisch vor’m Späti. Laptop unterm Arm, Bier in der Hand, Ziggi im Mundwinkel – Business-Class im Kopf, S-Bahn-Ticket in der Jackentasche.
Und wenn er verhandelt, Alta, dit is wie’n Straßenhändler in der Türkei: erst willste nix kaufen, am Ende haste drei Verträge und ’ne Tüte Sonnenblumenkerne in der Hand, und keener weiß, wie’s passiert is.
Kurzum: Mampe is wie ’ne Kreuzung aus Kneipenlegende und Vorstandsitzung – halb Kudamm, halb Kotti, und immer leicht nach Hopfen und Tabak duftend.
Der rennt immer mit so’m Hertha-Fischerhut rum, egal ob 35 Grad im Schatten oder Schneesturm wie in ’nem russischen Katastrophenfilm. Siehste den, denkste erst: „Oha, der will gleich ins Stadion.“ Aber nö, der sitzt im Café, kippt sich ’n Bier rein, pafft dabei ’ne Fluppe, und nebenbei telefoniert der wie so’n Investmenthai aus’m 90er-Jahre-Film.
Der redet über Deals, als würd er gleich den BER an Elon Musk verscheuern, aber steht dabei am Stehtisch vor’m Späti. Laptop unterm Arm, Bier in der Hand, Ziggi im Mundwinkel – Business-Class im Kopf, S-Bahn-Ticket in der Jackentasche.
Und wenn er verhandelt, Alta, dit is wie’n Straßenhändler in der Türkei: erst willste nix kaufen, am Ende haste drei Verträge und ’ne Tüte Sonnenblumenkerne in der Hand, und keener weiß, wie’s passiert is.
Kurzum: Mampe is wie ’ne Kreuzung aus Kneipenlegende und Vorstandsitzung – halb Kudamm, halb Kotti, und immer leicht nach Hopfen und Tabak duftend.
