Tja, ich hab´s euch doch gesagt, dass eins der beiden Spiele 0:0 ausgeht. Könnt ihr nicht lesen??? [[hm]]
It‘s Sunday - Sternzeit 17082025
- Ersteller ColtSeavers
- Erstellt am
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Apropos Pyramide
Wo ist eigentlich S-Klasse, der Abcash-Dampfer, mit seinen Abcash-Pyramiden?
War länger nicht mehr hier, aber der fehlt mir sehr.
Kam dann wenigstens immer ein Tor zum Abcashen am Schluss.
Wo ist eigentlich S-Klasse, der Abcash-Dampfer, mit seinen Abcash-Pyramiden?
War länger nicht mehr hier, aber der fehlt mir sehr.
Kam dann wenigstens immer ein Tor zum Abcashen am Schluss.
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WAR DAS WIEDER EINFACH [[winkewinke]][[winkewinke]][[winkewinke]]
Kasse macht brrrrt brrrrrt
Oida, haltet euch fest, denn et is wieda soweit: Inne heilige Arena des groben Unvermögens treffen se uffeinander – die Blinden aus Münster und die Einbeinigen aus Berlin. Ein Duell, so episch, dass selbst der Fußballgott mit ner Sonnenbrille und nem Rollator erscheint, nur um zu kieken, wie hier alles schief jeht.
Die Münsteraner stolpern rum wie Touris am Kotti, die nachm Weg fragen und nich ma wissen, wo oben und unten is. Ballkontrolle? Vergiss et, die treten eher uff die Eckfahne als uff die Murmel.
Die Berliner dagegen, Bruder, die wirken wie ne Baustelle in Tempelhof: viel Lärm, null Fortschritt, und am Ende fehlen immer noch zwei Beine, um die Latte zu reißen. Rennerei wie mit’m Bollerwagen – langsam, knarrend, aber voller Überzeugung.
Und nu kommt der Showdown: nich „Wer schießt mehr Tore?“, sondern „Wer fällt zuerst um?“ Dit hier is kein Fußballspiel, dit is ne Slapstick-Revue! Eigentor in der 5. Minute? Kannste knicken. Hier jibbet Eigentore im Doppelpack, wie Currywurst mit Schrippe.
Und ick schwör bei Hertha-Kutte und Sternburg-Pils: Am Ende wird der Sieger nich durch Taktik entschieden, sondern durch’n letzten Ausrutscher, der vom Schiri aus Mitleid als Tor gezählt wird.
Die Münsteraner stolpern rum wie Touris am Kotti, die nachm Weg fragen und nich ma wissen, wo oben und unten is. Ballkontrolle? Vergiss et, die treten eher uff die Eckfahne als uff die Murmel.
Die Berliner dagegen, Bruder, die wirken wie ne Baustelle in Tempelhof: viel Lärm, null Fortschritt, und am Ende fehlen immer noch zwei Beine, um die Latte zu reißen. Rennerei wie mit’m Bollerwagen – langsam, knarrend, aber voller Überzeugung.
Und nu kommt der Showdown: nich „Wer schießt mehr Tore?“, sondern „Wer fällt zuerst um?“ Dit hier is kein Fußballspiel, dit is ne Slapstick-Revue! Eigentor in der 5. Minute? Kannste knicken. Hier jibbet Eigentore im Doppelpack, wie Currywurst mit Schrippe.
Und ick schwör bei Hertha-Kutte und Sternburg-Pils: Am Ende wird der Sieger nich durch Taktik entschieden, sondern durch’n letzten Ausrutscher, der vom Schiri aus Mitleid als Tor gezählt wird.
Oida, i brich z’samm! Rapid spüt dahoam gegen Altach, des is eh scho a Pflichtsieg mit Schleiferl, und wos kummt am End’ raus? A null zu null, a g’fressenes Unentschieden, wo ma se schauma muas, überhaubt no in da Tabelle aufzuscheinen.
Und daun, hörst ma zua, in da 92. Minute: Elfmeter! Des Geschenk vom Fußballhimmel höchst persönlich, quasi a goldene Einladung: „Heast Rapid, moch’s bitte no schnell!“ Und wer tritt an? Da Kara. Und wos mochta? Er donnert ned daneben, na, des war scho z’vü verlangt – er schießt so zahm, dass da Altach-Goalie des Ding wie a Semmerl beim Hofer aus’m Regal greift.
Des ganze Stadion hat g’staunt, als hätt da Tormann an Zaubertrick gmocht. Aber in Wahrheit: des war koa Hexerei, des war a Schas von an Elfer. Wennst in so an Moment ned triffst, brauchst di ned wundern, warum de ständig wie a grantige Wirtshaustruppn spün.
Rapid in dem Zustand is wie a Schnitzel ohne Panier – trostlos, fad und mit an Beigeschmack, den kaner braucht. I sog’s eich: Gegen Altach dahoam an Elfer vergeigen, des is wie wennst in da Konditorei an Gugelhupf bestellst und da Bäcker sogt: „Heit hamma nur Staubzucker.“
Des is nimma Fußball, des is Kabarett am grünen Rasen.
Und daun, hörst ma zua, in da 92. Minute: Elfmeter! Des Geschenk vom Fußballhimmel höchst persönlich, quasi a goldene Einladung: „Heast Rapid, moch’s bitte no schnell!“ Und wer tritt an? Da Kara. Und wos mochta? Er donnert ned daneben, na, des war scho z’vü verlangt – er schießt so zahm, dass da Altach-Goalie des Ding wie a Semmerl beim Hofer aus’m Regal greift.
Des ganze Stadion hat g’staunt, als hätt da Tormann an Zaubertrick gmocht. Aber in Wahrheit: des war koa Hexerei, des war a Schas von an Elfer. Wennst in so an Moment ned triffst, brauchst di ned wundern, warum de ständig wie a grantige Wirtshaustruppn spün.
Rapid in dem Zustand is wie a Schnitzel ohne Panier – trostlos, fad und mit an Beigeschmack, den kaner braucht. I sog’s eich: Gegen Altach dahoam an Elfer vergeigen, des is wie wennst in da Konditorei an Gugelhupf bestellst und da Bäcker sogt: „Heit hamma nur Staubzucker.“
Des is nimma Fußball, des is Kabarett am grünen Rasen.
zum kotzen hier, hätte bilbao einzeln noch riskieren sollen, quotas bei o 1.75 ft die line und steht 2:2 in der 80. das war so ein mistake, sevilla nach dem trainerwechsel nicht mehr dasselbe team, noch vorbericht gehört und nichts getraut, das sind die größten schmerzen
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